sábado, 17 de octubre de 2009

Diario de los Poetas 3+1 Primavera Nro. 41

EDITORIAL DEL CUCHILLO

OBRA DEL ARTISTA PLASTICO LAUTARO DORES


Volver quisiera
al tiempo aquél
donde mi ilusión
comenzó a crecer.
Volver a aquel balcón,
robar al tiempo
su dulce desnudez.
Volver a besar tu boca,
entregarme cual dulce rosa
a morir ardiente en tu piel.
Erica Borja
Eldorado- Misiones
Erciaborja@yahoo.com.ar




Volver todo atrás. Repartir dar de nuevo los sueños y las utopía o el amor como cita la poeta Erica Borja, seria tan bueno como un jugador de dados sobre la mesa de paño verde vuelva a relazar los dados de la victoria y llevarse el premio mayor, pero la vida no es así hoy podes decir que hemos vuelto a tras y para peor, vemos como estudiantes y obreros son reprimido salvajemente en nuestras ciudadelas sin que el gobierno se le mueva un solo pelo, pero esto ocurre en esta América progresista donde trabajadores, desocupados y nuestra juventud es aporreada en las grandes urbe de la mal llamada Hispanoamérica, los asalariados cada ves son mas explotados y por el temor quedarse sin su empleo, hoy vemos como seres humanos en las calle frías de la ciudades dormir en ella con el amparo de su cobija de mármol de los bancos que le roban a la gente que aporta sus ahorros en ellos, ya que el sistema de hurto de los dueños de nuestros dineros esta autorizado a quedarse con ellos con tan solo una disposición de los bancos centrales de las republiquetas bananeras, en el país del imperio los bancos desaparecen y dejan el tendal de deudas y se quedan con las pequeñas casas o departamento que llevaron una vida intentándola pagar, algún nostalgia recuerda lo que fue la circular 1050 y donde muchos abogados y financista se hicieron millonario tomando el embargo de las misma echando a sus habitantes y después siguiéndole cobrando por deuda, hoy algunos de ellos son elegido para representarnos en los gobiernos democráticos de turno, muchos de nosotros somos descendiente de los que con la espada y la Biblia le robaron su tierras a los dueños de ellos que fueron los Pueblos Originarios. El mestizaje del mismo con estos hermanos nos intenta hacer buenas personas pero seguimos buscando algo mejor en la Europa aunque sea a través de un pasaporte de dicha comunidad, pero cuando llegas al viejo mundo seguís siendo un Sudaca más. Por eso hermanos los invito a volver a los 17 con el poema de la gran Violeta Parra, para decir Basta de explotación, abuso, violencia, en este lado del hemisferio por que después de 3 años de la desaparición de Julio López seguimos sin tener respuesta alguna ya que los responsables ríen en la oscuridad de sus crímenes de lesa humanidad.





Eduardo Monte Jopia
Buscando la primavera

Los Poemas y los Poetas del 41 el Cuchillo

El Maestro Rural y Escritor Martin Cornell recibe del grupo AVE de Aristobulo del Valle Misiones la distincion por su trabajo por la cultura y la educacion en la Escuela Provincial Nº 373 de El Soberbio (Misiones) el que diarimente como docente testigo lleva la educacion a los niños y las niñas del mañana.

PARIENDO PRIMAVERAS

(a Paulo Freire)


“Educación para las primaveras”
el nombre de mi escuela
escuela rural, escuela de frontera
en la que día a día sembramos las semillas
problematizamos la vidanos llenas de dudas
buscamos sin certezas
sabiendo que sabemos
poco y nada
que al conocimiento hay que construirlo
entre todos
aprendiendo y enseñando
enseñando y aprendiendo
compartiendo nuestras pobrezas
para enriquecernos todos
dialogando,trabajando,
pensando (y repensando),
buscandola mejor formade
hacer parir las primaveras.

Martín Cornell
Soberbio - Misiones
martincornell@hotmail.com

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HUNDIRME EN MI
No sé sí entenderás, pero quisiera
sentirme como un barco a la deriva
y navegar sin rumbo, mar arriba
hasta que en mi tu recuerdo me perdiera.
Ser un trozo de mar, ser una ola,
dejarme conducir, serenamente,
hasta sentir que el mar ya no me siente,
que ya soy parte de él,
que no estoy sola.
No sé si entenderás, más necesito
romperme, hecha de espuma e infinito,
para hundirme en mi alma y encontrarme.

Maria del Carmen Chamadoira
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
chamic2002@yahoo.com.ar

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Amanecer en la playa
Por vez primera
descubrí el amanecer
sentí la inmensidad
de DIOS en todo,
la serenidad de la luz
el mar con suave susurros
ondulantes olas
sobre la tibia arena
acariciando la playa.
La armonía en mi cuerpo
estar viva, libre de amar
si tapujos, la existencia de ese
momento único, solo mío
con el universo.

Martha Brutinel
Salto Grande Santa Fe
brutinelmartha@hotmail.com>
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¿QUE ES EL POEMA?

Los impulsos instintivos
que dan mis emociones
moraban reprimidos
en sus primeros albores.
El espíritu intuitivo
sus conceptos receptores
allí vagaban perdidos
ajenos a sus esplendores.
Como en un día festivo
he conocido tus dones
ellos dieron el motivo
para expresar mis amores.
La poesía ha surgido
en los sueños interiores
tu inspiración ha podido
impulsar los corazones,
para que el soplo divino
con las palabras mejores
den al poema el sentido
de la verdad sin temores.

Elías Domingo Galati
Moreno – Prov. de Buenos Aires
wolfie@speedy.com.ar
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PERUME EN LA PIEL

Vengo de los pueblos del sur
Conjunción de regiones
Llenas de secretos y matices.


Cada una con una fragancia
Exquisita y sabor característico
Que subyuga al visitante.


Patagonia con el cordero, chocolate,
Manzanas y rosa mosqueta.
Sangre mapuche y el oro negro.


Cuyo respira aroma de los Andes
Mística y placer te dan las uvas.
El sol madura las frutas y hierbas.


La pampa agreste se levanta
Zona opulenta y fértil.
Asado y dulce de leche irresistible.


Puna región de montaña y valles
Hpa egrette te laví y oca.
Cobre, oro y estaño encierran tus cerros.


Litoral cobija perfume variados y complejos
Jengibre, arándanos, cítricos y frutillas.
Jazmines, azares y ceibo en flor.


La selva y el monte conjuga una mixtura
A coco, miel, mango , tabaco, yerba y té.
Una alquimia y esencia exótica fascinante.

Criollos e inmigrantes se amalgamaron
Entre sí y dieron forma a este extracto
Que se llama ARGENTINA!!!!!!!!!!!


Gloria Torres de Novaresio
Posada-Misiones
glonova@hotmail.com

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HOY TENGO GANAS

Hoy tengo ganas de gritarle
al viento a las altas montañas,
llegar al firmamento
un grito que sacuda el alma de los grandes
aquellos que el poder los hace tan infames.
Hoy tengo ganas de cantarle a un niño
una canción inédita y muy suave
para decirles que son perlas preciosas y
un perdón por lo bajo, sin alardes
Hoy tengo ganas de contarle a alguien
este dolor que camina sin reparo
esta soledad que me limita
tengo tanto para dar, y no lo hago.
Hoy tengo ganas de subir allí muy alto t
reparme hasta tocar mi estrella favorita
convencerla no con aquella frases escritas
si con latidos de un corazón sangrante.
Hoy tengo ganas de mudarme en mi silencio pensando en ti...l
lenándome de cieloy una plegaria que llegue al infinito
que logre purificar mi alma
donde dios llene de paz y calma mis desvelos

GLORIA EDITH GONZALEZ
San Pedro Prov. de Buenos Aires
micorazonvuelve@hotmail.com
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XLI


Para que unas manos tenues curen mi mal
En la precipitada emoción por la palabra,
sobre los mares de lamentación letal,
cuando el viento sopla sin miramientos,
y el sol diluye cada gota de sangre,
se encienden las rosas prisioneras del amanecer.
Voy a espantar mil mariposas,
mil cielos destellantes de los árboles dolidos.
¿Que ausencia me llama en el pasado?
Hay un fuego que abrasa mi alma,
una lenta metamorfosis de latencias.
¡OH, corazón prendido en el infierno!
¿Que mal he hecho para que me hieras dormido?
¿Dónde están las flechas venenosas,
que destrocen parpadeantes olas dulcificadas?
Voy a encender mil rosas puras,
esta presencia imposible de los dioses.
Eternamente rociaré con mi sangre todo,
todo este universo demencial y suicida,
para que unas manos tenues curen mi mal

Javier Dicenzo
San Pedro, Pcia de Buenos Aires
Javier_dicenzo@yahoo.com.ar

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ETEREO

La gaviota
del tiempo
ufana de si,
se sumerge
en el mar
de la ilusión
y en su pico
de luz
levanta
el pez
de la esperanza,
que nadaba
en las olas del amor


Juan Carlos Gruski
Avellaneda – Santa Fe
juancarlosgruski@yahoo.com.ar

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¡ARRIBA!

¡Levántate muchacho! Asoma la mañana
y el bíceps del trabajo dinámico despierta,
el predio de la Idea eleva su compuerta
y el mundo te prepara su mesa cotidiana.

El sol atiza fuentes en finta meridiana,
activa el acto simple de traspasar tu puerta
y arroja tus afanes por la ventana abierta
desde la fortaleza de la pasión temprana.

Y yo también despierto. Me sumo a tu solana,
enfilo mis cañones de verbos y de grana
sobre el diáfano norte de mi gentil proyecto;

te aliento, te levanto, la mística te ufana,
te trepo a mi bohemia hedónica y galana
y te llevo en el fuero de mi cordial soneto.

RODOLFO LEIRO
leiropoesia@hotmail.com
Ciudad Autonma de Buenos Aires
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HOY ME VESTIRÉ DE SOL

“Libre nací y en libertad me fundo”
Cervantes

Hoy, me vestiré de sol.
Pondré delfines en mi boca.
Beberé agua de la piedra.
Escucharé mis voces de madera garganta.
Orinaré de pié
Me bañare desnuda en el río Cefiso.
Romperé la escarcha.
Me hartaré de verde.
Miraré el espejo de mi lengua.
No esperaré.
Levitaré. Una y otra vez
Seré araña topo gato murciélago lombriz.
Me pondré en el ombligo un tallo de narciso.
Hoy, me vestiré de sol.

Amelia Arellano
Mercedes –San Luis
arellano.amelia@yahoo.com.ar


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te fugás de vos
para no sentir tanta incógnita
para no tener tanto miedo
porque todo muere a tu alrededor
porque cuando cesan los quejidos
sólo espera la morgue

te fugás y todo es ausencia
todo es falta
todo es no luz
estás inmóvil y solo
ni tu cuerpo te pertenece

solo vos y tu conciencia
solo vos y tu alma
más solo que nunca
desnudo de todo
en terapia intensiva

Karina Sacerdote
Lomas del Mirador
Pcia de Buenos Aires

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Y de soslayo
alcancé a ver destellos
de rojos, de rojizos,
dándome al alma tu pollera oriental.

Y sus vaivenes
me dejaron de asombro sin mirar
con temor de que fueras
que no fueses,
que alguien vistiera así
con tu talar ropaje cotidiano.

Y se me vino al alma
la desnudez del living de ciudad de La Paz
los almohadones verdes y marrones
y se me vino en luz:
¡Aquel diciembre!
cuñándome.

Pedro Soria
Ciudad de Buenos Aires

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CAMINO DESCALZA

Camino descalza
por los senderos de mi historia,
mientras mis manos se sumergen
en manantiales de esperanza.

Descalza
tras el velo sutil de rostros de apariencias,
y en libre vuelo voy, con la piel desnuda,
buscando el horizonte por donde sale el sol.

Descalza
cuando nos maquillan la Dignidad
por el deber inobjetable,
la mía, posee raíces siempre eternas.

Descalza
sobre los vidrios rotos de la nostalgia,
que esgrime la adversidad
de mi auto exilio.

Caminando descalza,
en un tiempo, no se cuando,
cruzaré el puente
con mi ilusión a cuestas.

Xenia Mora Rucabado
xeniamor_49@hotmail.com
Mendoza, Argentina
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A MISIONES...

Por los poros de mi cuerpo:
se han colado tus aromas,
de estas tus tierras mojadas,
del verde bosque y sus sombras.
Mis arterias van surcando
tu piel roja: que me asombra,
para beber de las aguas
del Paraná, ¡tan dichosas…!
He dejado mis pupilas
en tus minas, ¡tan preciosas...!
y al visitar: -Cataratas de Iguazu-:
me transportaste a la gloria.
¡¡¡Misiones, tierra querida...!!!,
¡¡¡amor, de belleza santa...!!!;
¡¡¡como quisiera cantarte...!!!
los goces que me enamoras...
Ya, me he izado en tus vientos:
allí, por tierras de Wanda,
se me acabo el sufrimiento:
al concederme tú, una dama.
"Es mi lindo querubí...,
tus esencias, a mis añoranzas,
pues lleva las impregnaciones
de tu cultura y tu gracia...”

Francisco Molina Infante
Misionero viviendo en España
pacospi@gmail.com

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EL POETA EN ARCADIA
Recordando
recorrías las mareas del pasado,
y el terruño solariego
martillaba como un eco en tus entrañas,
grabada a fuego la palabra,
insomnes las manos
y sombría la frente
en el pálido quejido de la noche.
Eras el rapsoda, el demiurgo,
que arrancó lágrimas de tinta
al alfiler de las cascadas,
a las rocas y al seco corazón de lluvia
encarcelado en tibia cerradura
de nube y de crepúsculo…
Cuando partías la Muerte se detuvo
en ríos de relojes antiguos,
y lloró ese día en Arcadia
como un diluvio de símbolos y sombras,
arrugado el silencio en tus ojos,
astillas del rocío,
enfermos de vida… y caracol de sueño.
Darío Oliva
Mercedes San Luis
oliva_angeldario@yahoo.com.ar

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FOJA DE RUTA
Vaya derecho por esta ruta
siga a esos plácidos turistas
doble un poco a la izquierda
nunca a la derecha que es mortal.
En medio del camino
o en las entradas de ciudades
verá mucha gente reunida
fogoneando preguntas sin respuestas
atragantados de discursos arrogantes
de quien se dice dueña de la verdad.
Pero, no mire tanto a la izquierda
y a la derecha está lo inmoral.
Baje y tómese unos amargos con nosotros,
escuche de nuestra realidad;
de donde usted viene
las luces son tan potentes
estridentes carnavales de empresarios,
semáforos, bocinas y público impasible
mucho para que encierren tanta verdad.
Tantas caras de miradas lejanas
esconden lobos dolientes o borregos sonrientes.
Dirigentes y magnate
salgo habrán de capitalizar.
Venga señor, no regrese sobre sus huellas
no gire mucho a la izquierda para llegar
pero cuidado con la derecha
tiene por costumbre enredar.
Arremánguese la garganta
ayúdenos a gritar
nuestras manos están cansadas
los ojos cocidos de tanto llorar.
Una manada de fieras cebadas
merodea el campo y nos roba la tranquilidad.
Es tan difícil volver a creer
cuando te asalta el vacío y la soledad.
Al costado de la rutano hay espejismo ni choripán…
Arremánguese la garganta
ayúdenos a gritar.
Esto que pasa también es su realidad
ciudadanos del tercer mundo
los que comemos afrecho ante tanta fertilidad.
Pero ni se le ocurra pensar
que somos organizados terroristas
porque la derecha está a la espera
secuaz de Norte sonrisa“a río revuelto” de derecha mortal..
Theodosio Andrés Barrios
Eldorado Misiones
thbarrios@gmail.com
Yo también tengo que agradecerle a… ella

Me apuraba para cuando creía que mi mamá regresaría de trabajar o de hacer algún mandado ya que cuando regresaba hacía una exhaustiva supervisión de mis tareas u obligaciones que me delegaba. Era el mayor de tres hermanos, dos hombres y una mujer.
Me tocaba repartir la comida sabrosa que mi mamá nos dejaba: arroz con frijoles y tortillas que calentaba en la estufa de gas o la que guardaba de su almuerzo que le daban como camarera en el hospital público que trabajaba o dulces o frutas y para nosotros tres era una manjar ante la escasez de comida variada que nos podía dar por la falta de trabajo de mi papá.
Se agachaba a ver debajo de las camas, revisaba el piso que primero fue de tierra, luego de cemento y ahora de loza, se agachaba dije a revisar ocularmente y luego pasaba los dedos para constatar que no había residuos de polvo o no había limpiado convenientemente los muebles con que contábamos y si no a limpiar de nuevo se ha dicho y aprendiera a cumplir mis obligaciones y eso me hizo excesivamente responsable y detallista.
Pobreza no significa suciedad, me decía para que oyeran mis hermanos también y así lo creo y los vecinos decían, su mamá si es exigente con todos, cuando crezcan sabrán apreciar lo que ahora les parece crueldad y que probablemente lo fue en nuestra niñez y que se vio reflejado en nuestra adolescencia.
De esa cuenta, me hacía que me cortaran el pelo donde don Yan y que le cortaba el pelo a todos como con una máquina de cortar grama, se sentían las mordidas que daba la bendita máquina y el ruido que hacía y a veces se sentía como arrancaba el pelo puro tractor de carretera y el viejo sudaba y sudaba y sudaba y apestaba, apestaba como borracho mientras masticaba chicle y luego escupía como si cantina fuera la bendita barbería con sus pantalones con ruedo hacia fuera y su voz pastosa y camisas arremangadas con zapatos horma americana y sus paletones de los pantalones bien marcados y la cantidad de pelo en el piso y que hasta que terminaba la jornada lo barría, estampa horrible se veía cuando pasaba frente a la barbería y lo mismo.
Luego usaba la tijera con que terminaba de podar el pelo de los que llegábamos cada 15 días, hábito que todavía mantengo, gracias a lo estricto de mi mamá y evitar que tuviera piojos o lo que fuera que se me pegaran en la escuela con los demás y de ahí con la pelusa que se me forma en el cuello me desespera y voy a que me recorten el pelo en lugares que llevo entre 7 a 10 años sin cambiar de lugar por la confianza y el trato que me dan porque me decía, a uno le ven la cara y si el pelo está largo no se hacen referencias agradables de uno, los zapatos bien lustraditos y la ropa limpia y bien planchada, aunque sea la misma y recuerdo que cuando los pantalones nos quedaban arriba del tobillo y busqué que un sastre le añadiera un pedazo del mismo color o similar me veían raro y decían los hijos de la gran puta que así solo los huecos los usaban, olvidando que a la pobreza siempre se le ataja con creatividad y no existían pacas y nadie te regalaba un pantalón nuevo o usado porque se veía muy mal y por eso inventamos cuando se nos rompían colocar figuras que con una plancha caliente quedaban estampadas y no se veía roto el pantalón o camisa u otra cosa.
Don Yan y su barbería de esquina estaban como en la 40 calle de la zona 8 y caminaba media cuadra y cuando nos cambiamos de casa e ir a alquilar un cuarto más barato, busqué otra barbería y otro barbero pues en esa época era inusual muy inusual que mujeres cortaran el pelo como pretendía y sentir sus manos finas acariciar mi cabeza y no los jalones de pelo que mi mamá me daba si encontraba polvo o las camas, las sábanas y las cosas torcidas y no rectecitas como le gustaba y esperaba siempre estuvieran.
Colocaba la escoba, el trapeador y la pala en la esquina del cuarto y me recostaba con un libro a recorrer mundo con sus grandes esquinas y lugares que mi imaginación veía a través de la bicicleta de mis ojos en las líneas que recorría como ciclista en premio de montaña, sprint o en bajadita según fuera la hora en que llegaba mi mamá.
Tenía razón Tito Monterroso cuando dijo que se recuerda con la imaginación y el cuerpo ya que solo hay dos maneras de irse de un país: con la memoria y con el cuerpo en Los buscadores de oro. Me he ido con la imaginación toda la vida, estoy consciente de ello.
Lo primero que hacía era mirar si tenía la escoba o lo que fuera detrás de la puerta y que me decía con su santa ignorancia, la escoba se pone detrás de la puerta para que los cobradores y la gente que no tiene nada que hacer y que lo viene a visitar a uno se vaya rápido y si así encontraba o encontraba las cosas, me jalaba las orejas y me hacía llorar de rabia porque no me permitía disfrutar de la lectura y que en su inocencia de mujer trabajadora venida del campo consideraba que leer era perder el tiempo porque no se producía nada con eso y por eso a ella apenas la enviaron a la escuela primaria y sacar tercer grado.
Para esos días, recuerdo mis papás se separaron por cosas que no tenían importancia pero que la pobreza no hacía entender ante la falta de dinero para la comida, el pago del cuarto, la escuela, la ropa y los cuadernos que necesitábamos los tres.
Lo que sigue no lo diré, no me gusta, porque nos separamos todos, mis hermanos por allá, nosotros por aquí y mi papá viviendo solo y ahí me quedo saben.
Hago un salto al pasado y mis siete años cuando en la 12 avenida de la zona 1 fui a comprar tortillas y un señor me dijo, patojo ¿sabés leer?
Yo, le dije, sí, y me regaló Hunaphú e Ixbalanqué de la editorial José de Pineda Ibarra y que gobiernos neoliberales cerraron aduciendo que se reportaban perdidas y el equipo que se tenía estaba obsoleto, ladrones estos que lo hicieron porque inmediatamente le dieron la impresión de libros a sus amigos y el precio de los libros como saben subió y no ha bajado con estos nuevos administradores del Estado y me cae mal tener que hacer mención de esto pero cae mal y nada se puede hacer retroceder porque la historia sigue su paso a veces más duro que en otros hasta que la sociedad reaccione pero pasará un siglo para que se den cambios en lo económico y social y si bien nos va como dicen los ancianos cuando hacen suma y resta del dinero y las cosas tan caras como también las hago yo con mi salario.
A los 12 años conocí a don Meme que en paz descanse quien me enseñó el valor de las dos palabras mágicas: por favor y muchas gracias y a quien considero mi maestro de la lectura cuando me hablaba de cosas que no entendía y me prestó un libro espectacular Los tres mosqueteros de Alejandro Dumas y me volví D´Artagnan y rescatamos al rey pero luego en Veinte años después me di cuenta que mis héroes y yo no pudimos rescatar de la horca al rey y en mi rescate aparecieron muchos de mis maestros, unos más unos menos por el acceso a encontrarlos disponibles y que he tratado de leerlos completos para conocer qué piensan y cómo lo van diciendo en sus obras, por eso soy asiduo visitante de bibliotecas y por eso cuando me ofrecían como trabajo cuidar casas, mientras los dueños salían a pasear, aceptaba si me dejaban comida y que leer y de esa cuenta aparecieron unos antes o después y otros los conseguí en ventas de usados, prestados, de la biblioteca, fotocopiados, robados no, y que son bastantes y que no menciono a todos hago constar, siendo Henri Charriere con Papillón y que leí tres veces y el crimen que no cometió para entrar a Víctor Hugo, Frederick Forsyt, Alejandro Dumas de nuevo, Miguel Ángel Asturias Rosales y luego descubrí su otro apellido ni que no hubiera tenido mamá y que todos olvidan, Gabriel García Márquez, Otto René Castillo, Roque Dalton, Manuel José Arce, Miguel Hernández, Federico García Lorca, Vicente Aleixandre, Pedro Salinas, Luis Cardoza y Aragón, Eduardo Galeano, Roberto Obregón, Juan Rulfo, César Vallejo, Rubén Darío, Ernesto Cardenal, Julio Cortázar, Jorge Luis Borges, Bioy Casares, Ernesto Sábato, José Martí, Mario Benedetti, Oswaldo Soriano, William Faulkner, Nicolás Guillén, Alejo Carpentier, Lezama Lima, Octavio Paz, José Luis Villatoro, Carlos Monsivais, Vicente Leñero, Luis Alfredo Arango, Francisco Morales Santos, María de los Ángeles Ruano, Ana María Rodas, Humberto A´kabal, Juan José Tablada, Flavio Herrera, Juan José Arreola, Juan Carlos Onetti, Roa Bastos, Jorge Amado, Antonio Machado, Sor Juana Inés de la Cruz, Machado de Assís, Fernando Pessoa, José Donoso, Gustavo Flaubert, Severo Martínez Peláez, Carlos Guzmán Bockler, Mario Payeras, Mario Monteforte Toledo, Otto-Raúl González, Manlio Argueta, Julio Fausto Aguilera, Francisco Méndez, José Agustín, Jaime Sabines, Arturo Arias, Mario Roberto Morales, Marco Antonio Flores, Sergio Pitol, Marco Augusto Quiroa, Gioconda Belli, Roberto Sosa, Augusto Monterroso, Luis de Góngora, Cervantes, Joyce, Heminway, Camus, Proust, Dante Liano, Beckett, Juan Villoro, Jospeh Conrad, Juan José Millás, Italo Calvino, Milan Kundera, Sergio Ramírez, Cabrera Infante, Nabokov, William Saroyan, Juan José Saer, César Aira, Carlos Fuentes, Carmen Montero, Marcela Serrano, Ribeiro, Susan Sontag, Marguerite Yourcenar, Naguib Mafhuz, Amos Oz, Carmen Matute, Luz Méndez la Vega, Rilke, Kafka, Sastre, Shakespeare, Manuel Vásquez Montalbán, César Pavese, Huidobro, Nicanor Parra, Gabriela Mistral, Neruda, Vargas Llosa, Echenique, Rubem Fonseca, Carver, Lovecraft, Sepúlveda, Chandler, Onetti, Capote, Jorge Saramago, Carlos Garrido Chalén, San Juan de la Cruz, André Malraux, Rimbaud, Mallarmé, Jodorowsky, Bukovsky, Apollinaire, Bretón, Umbral, Cela, Goitysolo, Nelida Piñon Cátulo, Montale, Lao Tse, Brecht, Tabuchi, Luis de Lión, Rafael Landívar, Margarita Carrera, Piglia, Alí Chumacero, Vinicius de Morais, Julia Ortiz, y otros y otras, muchos otros, dicho con todo respeto que me han aportado perspectivas y lo cotidiano y los que sigo buscando por ella, más las lecturas que en la universidad hice como parte de los cursos formales y que siempre leí saliéndome de lo establecido como parte del tributo que tengo que hacerle a ella, esta mujer y que cada vez me dice que la humildad es el precio de ser lector y humano y que me mueve a compartir como gestor cultural con otros y realizar acciones y devolverle lo que me ha dado en mis noches de pena, en mis días de desempleado, en mis trabajos de corrector de estilo, en mis trabajos de profesor, en las invitaciones que me han hecho para salir del país, en mi proceso de poeta y ahora de narrador y en mi proceso de investigación permanente para todo lo que hago y recordarme lo que dijo mi maestro Cortázar, yo hago el amor con la literatura, ella es mi gran mujer y a quien le debo tanto y recordar que a mi mamá le dije, luego de hacer muchos trabajos físicos, duros y difíciles, que me ganaría la vida de lo que lea, leeré y leo y que ella recibiría en vida, alegrías y apoyo de su hijo escritor, aunque Don Meme cuando me hizo lector no esperaba que lo fuera sino que tuviera herramientas para enfrentar la vida.


Daniel Alarcón Osorio (Guatemala, 1962).Es profesor titular, Departamento de Letras, Facultad de Humanidades, Universidad de San Carlos de Guatemala. Ha publicado poesía: El demonio de la ira, El ángel de la ira, Pensamientos del demonio y del ángel de la ira. Su primer de relatos: Amo a mí mamá. Conferencista en Congresos de Educación en varios países de Latinoamérica. Pionero en Guatemala en fundar Clubes de Lectores en bibliotecas públicas, privadas y empresas y realizador de Encuentros de Lectores en estadios de fútbol y museos. Es Doctor en Educación, Costa Rica; Posgrado en Lectura, Escritura y Educación, FLACSO, Argentina; Lic. en Letras, Guatemala; Maestro de Educación Primaria Urbana.
Comunicación con el autor: daoa44@yahoo.com