sábado, 22 de octubre de 2011

lunes, 21 de febrero de 2011

Editorial del Diario de los Poetas 3+1 Nro.53 Marzo 2011

Obra del Artista plastico Lautaro Dores lautarodores@yahoo.com.ar

Escribir...y soltar amarras...
navegar a salvo,
protegida por mis palabras
Aurora Ibarra
ibarra.aurora@gmail.com


HAY CARTEL…!!! Dijo el Niño correntino al turista que estaba preguntado a su Madre sentado al volante de su moderno auto, con el sol ardiente del mediodia de las afuera ciudad de San Tome a espalda del monumento del Venado Indómito Andresito Guacurary Artigas (defensor de las misiones guaraníticas del invasor bandeirante y de los entregadores de la Corrientes capital), sus cuatro acompañantes tres mujeres y este editor sonrieron cómplices del Gury que con su repuesta descolo al chofer en busca del centro del lugar. Este Verano que termina nos toco repartir nuestro periódico en Gualegaychu (ahí esta el Bocha que sale desde hace diez años sale decir que la poesía esta aquí) Posada, Eldorado, Santiago (Brasil) el encuentro del Mercosur y Monte Hermoso donde estuvimos presente, para volver a una ciudad que ardía, donde la balas de los gatillos fácil accionan siempre como los mas desprotegido de José León Suárez (otro capitulo escribiría Rodolfo Walsh si no hubiera desparecido un 24 de marzo de 1977) la fuerza mas corrupta de la provincia soltó su furia de plomo sobre los humildes defendiendo los intereses de los capitales estos que no tiene bandera si no el color verde del billete americano. En Baradero un oficial de la bonaerense asesino por la espalda a Lucas Rotella de 19 años, cuando circulaba en su ciclomotor y cometía el delito aberrante de no llevar el casco puesto, el homicida frente al peligro que esto representaba lo fusilo por la espalda, el Peleado Prodan recordaría la frase de un General “juventud divino tesoro”.En San Miguel los trenes chocan mueren cinco personas la falta de mantención en los ferrocarriles esos que empezaron a destruir con el gobierno desarrollista Arturo Frondizi, sigue dando sangre de los obreros mientras se pasan la pelota de quien es el responsable. Los Wichi son estafados y robados por los eternos fariseos que comercian con la necesidad de los hermanos de la tierra, en Buenos Aires en la Avenida de Mayo y 9 de julio en pleno centro de la ciudad de la furia los Qom espera que alguien los atiendas de su reclamo, por que por lo visto mucho progresismo sigue duda en devolver las propiedades a su verdaderos dueños los Originarios. Nosotros que somos solo un periódico de poesía que sueña con un país algún día mejor y como dice la poeta Aurora Ibarra “Escribir… y soltar amarras…”.


Eduardo Monte Jopia
El hombre que esta solo y espera

Poetas en el Diario de los Poetas 3+1 Nro 53

EL SUEÑO DE VIDELA por Javier Arguindegui
Don Rafael está viejo, y en medio de rendiciones de cuentas, y por haber madrugado, se quedó dormido. Soñó un sueño extraño; vio rostros sin bocas ni párpados, miradas rojas que lo perseguían desbordando calles, alcantarillas, techos… Le bastaba saltar para despertar. Pero don Rafael, aún sabiendo que en la vigilia lo esperaba una red de nudos fuertes, no saltó; confundió los mundos, giró envalentonado y enfrentó los mil rostros. Los insultó con ese tonito marcial, barítono impostado, pero nadie le contestó en ese raro sueño silencioso. Descreyó don Rafael de su novedoso estado, y como si se hubiera vencido un plazo otorgado antaño, vio entre la horda borrosamente a un hombre dormido, soldadejo de guardia. Estaba definitivamente en el sueño de otro. Sintió una puntada en la muñeca ¿Qué sería de él cuando ese cadete despertara? Por primera vez el viejo don Rafael dudó de la red, certezas del día, catres de campaña y hasta de los anteojos. El cadete que soñaba, despertó, y nuestro pobre don Rafael, generalucho venido a menos, vagó en adelante de un sueño a otro, tan ajenos, que cuando apenas alzaba la voz, ya lo mudaban a otro, como si él, extraviado polizón de gorra, fuese una pesadilla sin patria. Se veía a veces en una urna, otras en una bolsa, en la culata de un camión, y aún en el asiento trasero de un auto viejo o en la bodega de un Hércules. No entendió que estaba ahora en un banquillo, rodeado de gente que esta vez tenía boca y párpados, (se creyó en un nuevo sueño), balbuceó incoherencias, alisó su bigote, ajustó su corbata, montó sus anteojos sobre la nariz de ratón, y no toleró ese tupé de alzarlo de un brazo, esposarlo, e infringirle, otra vez, ese dolorcito en las muñecas. Poca cosa, bien mirada, si se compara con la sensación de que no se habrá de despertar nunca más. Ya es un muerto sin muerte, calificación tan atroz como la de desaparecido, sin boca ni párpados. Don Rafael, hombrecito banal y servil, bien pudo ser un sombrío tenedor de libros de esos cuarteles antiguos, donde no hay lauchas ni fusiles.
javierarguindegui@hotmail.com
Posadas Misiones


BEATRIZ ARIAS SANZ

SI TAN SOLO…

Si tan solo hubieras dicho adiós,
ahora te extrañaría.
Si no lo hubieras dicho seguro
que ahora te odiaría.
Tus vanas promesas escritas en la
arena hace mucho se han borrado
llevadas por las olas a otras lejanías.
Mi corazón vacío ya no te llora.
Mi mente va tras los derroteros
de las olas y otras promesas vendrán.
Seguro yo dudaré, pero mi mente
ahora las aceptará y mi corazón se abrirá
albergando de nuevo otras esperanzas.
Ahora doy gracias de que te hayas ido
ya que el tiempo que todo lo borra
ahora me deja volver a creer.
Sueño ahora con nuevos horizontes,
con nuevos amores, que suaves me envuelvan
acariciando mi alma con leves susurros
y besando mi cuerpo con apasionados bríos.
Ahora respondo a tus dulces caricias,
te siento ardiendo buscando las mías.
Tus besos me excitan llevando
mi cuerpo a soñadas alturas.
A todo contesto con todo mi ser,
buscando tus labios con encendida pasión.
Si tan solo hubieras dicho adiós
ahora no disfrutaría de mi nueva elección.

bittyarias@hotmail.com
Rosario Santa Fe

SILVINA AVALLE

HORAS EN BLANCO

Vuelven las sombras

insistentesa robarle

el sueñoa los ojos.

Vuelven a repetirselos silencios,

cargados de ecos dolorosos.

Agitándose en laberinto

de recuerdos
horas

en blanco
insensibles, calladas,

como cuñas clavadas

en los párpados;

y en los ojos
perdida

la esperanza

que ha huido

a esconderse entre las sábanas...

ebrios de impotencia

ven desvanecerse

las sombras

con la luz de la mañana.

Silvina Avalle. Nació en Capital Federal el 30 de mayo de 1.922. Radicada en Villa Mercedes, San Luis, su producción literaria la ha desarrollado en esta ciudad. Ha publicado en antologías del país y del extranjero y obtenido premios a nivel nacional e internacional. Es Miembro Fundador del Grupo Literario Arcadia. Blog: http://arcadiavillamercedina.blogspot.com/ Mail: letrasdearcadia@gmail.com


ROQUE ALCIDES AZAMOR

CONFESIÓN

Te descubrí altiva y majestuosa
en una tarde gris y desgastada,
y en cauce de la sed de mis anhelos
me puse a tu lado, como sombra,
para quebrar con tímida esperanza
la oscura duda de latente miedo.
¿De dónde venías en camino?
¿Cuál era el destino de tus pasos?
Pensé que fue solo providencia
que en mutuo concilio nos halláramos.
No quise escuchar lo que decías;
con la vida cansada y ya vencido,
me encadené a tu mirada intensa
que mi alma selló con un suspiro.
Pensé herir las palmas de tus manos
con los cactos y espinos de mis versos,
para mezclar a tu sangre regia
mi sumisa caricia de plebeyo.
Y luego...luego creí que iba contigo,
que me brindabas la misericordia de tu amparo.
Mas, al despertar de la inconsciencia
en la angustiosa soledad de un páramo,
te busqué con febril insistencia,
y al no hallarte, confieso: ¡Te he llorado!


Roque Alcides Azamor, Correntino radicado en Campana provincia de Buenos Aires ganador de varios concursos literarios. Autor de libros "relámpago de amor" (2005) y "reflejos del sentimiento" (2010). email roalaz35@hotmail.com

MELINA BAGILET

LIBERACIÓN

Un dulce reverbeteo de emociones
me acribilla el cuerpo,
dagas de dicha
penetrando mi piel,
filtrándose en mis venas
que se desintegran en interminables
erupciones de éxtasis,
veneno anhelado
esparciéndose en cada molécula,
corroyendo los sentidos;
niebla mental que me aleja
de la realidad
acunándome en la luz eterna,
universos rugiendo en mi alma,
frenéticos latidos
aturdiendo mi corazón;
el nudo de mi vida se convierte
en brisa
y me libero de este mundo
para siempre…

Melina Bagilet, de Coronda, Santa Fe y escribo desde los 14 años. He ganado premios y distinciones a nivel local y regional. Participé en el taller Azuleas de Coronda coordinado por Mirta Larcher. Email: mnbmj12@hotmail.com


ALFREDO RAMÓN CASTELLI

EFÍMERO TIEMPO DE AMOR

Te fuiste como llegaste
sin pensar siquiera
en los vestigios que dejan los daños.

Eso quedo claro,
y lo acordamos en principio.

No fue tiempo vano.
Nos dijimos y partimos.

Nada dejamos.
Nada derrochamos.
Germinada la semilla,
creció el árbol.
Y ya maduro el fruto
de su jugo nos embriagamos.

Fugas promesas de amantes,
efímero tiempo de amor.
Momento.
Fragmento.
Camino alterno
que su fin encontró.
Así fue y allá quedo,
traspapelado en el tiempo.
Hermoso tiempo vivido.
Efímero tiempo de amor

Alfredo Ramón Castelli de 28 años de edad, vive en la localidad de María Juana en la provincia de Santa Fe: participo en varias revistas de tirada online. Obtuvo diferentes menciones en varios certámenes literarios de la provincia de Santa Fe. Dirige y produce el boletín literario “La sabia luciérnaga”, que se edita en forma online y con una tirada en soporte papel de 100 ejemplares. Email: castelli700@hotmail.com

GLADIS CHIOZZI

LA MAGIA DE LA LLUVIA

En el vasto espacio circundante
asomó, intrépida, una nube oscura.
Se dilató haciéndose gigante
y el cielo se adensó hasta la negrura.

El día se ha cubierto de noche
y comienza la lluvia persistente
en incesantes líquidas cortinas
que el viento ondula suavemente.

Se balancea la copa de los árboles
como queriendo sacudir tanto cabello.
Se desvanecen las afiladas puntas
y las aristas van desapareciendo.

Ya el malo no parece tan malo
ni amedrenta la culpa que cargamos.
No es gloria haber sido valiente
ni cobardía el miedo que pasamos.

El fragor cedió paso a la calma,
los impulsos quedaron relegados,
donde hubo carcajadas y llantos
la sonrisa el sitial ha ocupado.

La magia de los años ya vividos
resultó ser la lluvia, atemperando.
Los agudos y punzantes sucumbieron
y sobreviven los perfiles redondeados.

Gladis Chiozzi participó en diez Antologías poéticas narrativas y fue seleccionada para integrar la Antología Santafesina para niños. Es autora del libro "De aquí... de allá...y de más lejos" y "Cielomanía" para niños de 7 á 11 años Publica en diarios, revistas, plaquetas. Participa en jurados de literatura infantil. Es de Gálvez provincia de Santa. Fe: email gladischiozzi@cablenet.com.ar


SILVIA S. GAROLLA

REFLECCION
desde este nombre
habitas la razón
huida de plegarias
caminas
la concavidad de heridas
nuevaste evocamos
en la palabra
encerrada del tiempo
actor y testigo
silencio y memoria
cobijo austral de las ideas
en arcos de gaviotas
procurando por Juan.
Silvia S. Garolla, nacio en Buenos Aires 26 de noviembre es periodista argentina y poeta. Trabajadora de la cultura, presidenta de la cofradía ABC, autora de dos por san Telmo libro de poemas y participante de antologías nacionales y extranjeras. email: sermillones@gmail.com

SERGIO FABIAN GONZALEZ

¿Amor, te confundiste?

Vos te confundiste,
amor.
Yo no te prometí el elixir de la vida,
solo cabalgar sobre la locura,
compartir juntos,
una aventura.
Vos estabas delirando,
cuando mirabas de frente el futuro
y volabas soñando.
Vos, amor me confundiste,
yo sólo estaba jugando,
Y me río a carcajadas
Cuando descubro que estoy llorando.

¿Por qué estas lágrimas traviesas?
¿Qué decir de mi tristeza?
Si creí, amor, amarte despojado.

Sergio Fabián González: Seudónimo SAGÌ, nacido en Gualeguaychú, Entre Ríos en 1964. Publicado un libro en formato digital (El Desarrollo Local) y otros dos registrados pero sin editar, uno de ellos de poemas. Email: sergonzalez2004@gmail.com


AIDA INZERRA

VACÍO

Hay un hueco en el silencio de la tarde
que amedrenta al pichón de la lechuza,
que previene a los pájaros nocturnos
que se aprestan acicalando plumas.

Hay un hueco en el silencio de la tarde,
-nunca oído en el monte-, a la espera
que salga el puma a caminar distancias
y su estampa contra el cielo se recorte.

Hay un hueco audaz dentro del alma
que no permite disfrutar la hora
del crepúsculo , ni ver el horizonte
más allá de las sierras
cuando el sol se pone
y se recortan las crestas afiladas,
-cuchilla aguda
que desangra
el alma-

AIDA INZERRA, Coscoína (Cosquin provincia de Córdoba) Publicó en varias revistas literarias de la provincia mediterránea y en antologías de ECA. Expuso sus Poemas ilustrados en Río Cuarto y en Alcira Gigena. Email: aeinzerra@hotmail.com

MIRTA EDITH LARCHER

ES PROBABLE

Que persista la memoria.
La vida luce una apariencia de todas las ansias.
Pero yo…
no sé jugar a eso.
Lo simple no me acostumbra.
de seguro
anunciaré
las fracturas de mañana y me cegaré
con sus estrellas finitas… alguien dirá…
de mis obsesiones
pesimistas
rumorosamente
invadiendo
la claridad mágica de mi gran isla.

Mas yo… vivo…gozosa reposada en lo profundo.
Y ella soy. La que miraba… (oculta)…
Esa intensidad que me enamora y
me retorna y
nadie encuentra.
Es probable
que prolongue mis visitas al desván. Para jugar… a lo que sé…

Tal vez
tenga la suerte la gran suerte de no ser
interrumpida
nunca más.

Mirta Edith Larcher: Nació en Coronda, Ciudad de la Provincia de Santa Fe. Obras: Llaves para mi ausencia. En la caja de los vientos. Los ángeles de Venus. Duérmete, tristeza. Violetas para mi luz nacida. Desde la persuasiva vividez de cada sueño. Antologías del País. Email: mirtalarcher@hotmail.com


RICARDO JESUS LEMES

En mi Pago hay un paisano
Con quien comparto su amistad
Sé mucho de su vida
Es un criollo de verdad
Es parejito para todo
Pero lo mata la ansiedad.

Quiere todo en el momento
No le gusta esperar
Lo he visto ensiyar al revés
Para mas pronto regresar.

A veces en la madrugada
Suele pal´ tambo rumbear
Para ordeñar la lechera
Antes que se vaya a parar.

Cuando de esquilar se trata
El lo hace caminando
Con vaquía y gran astucia
No pierde tiempo en maniar
Y la lana no se ensucia.

No se sienta pa´ comer
Siempre lo hace de parau
Si es guiso, puchero o asau
Que corta de la parilla
Mientras se ata las espuelas,
Ensiya y pa´ no perder el tiempo
Con una mano trenza un tiento
Con la otra se calza el cuchillo
Monta de un salto un tordillo
Pa´ no tener que estrivar
Y al campo se va a parar
Para cumplir con su trabajo
Y yo digo por abajo
Aprovechando la ocasión
Por andar tan apurau
Lo alcanzó la jubilación.

Ricardo Jesús Lemes. Ceibas. Departamento Islas del Ibicuy Entre Ríos. Es jubilado fue empleado publico trabajo en el telégrafo y en el hospital de la zona, fue fundador de los Bombero Voluntarios de su pueblo su email ricardo_lemes@hotmail.com

DARÍO OLIVA

SONETO DE MUJER Y LLUVIA

La lluvia verterá su llanto frío
en mi boca de sombra amanecida,
dará al silencio voz y piel de río
y besará tu pie de rosa herida.

Confundirá los muros desleídos
con la tinta en mi rostro envejecido,
por buscar en las calles tus latidos,
tus pisadas de canto anochecido.

Vendrá con coplas a sembrar los tilos,
a perfumar mi insomne, oscuro oído,
y a esperar a que tu paso corte hilos
de su brazo de alfiler ya caído…

Poesía de mujer, papel desnudo,
te protege la lluvia, ella es tu escudo.
Darío Oliva: nació el 28 de agosto de 1.976 en Villa Mercedes San Luis. Participa en diarios y revistas. Publicó en varias antologías. Preside el Grupo Literario Arcadia y Coordina el Taller Literario de esa institución. Pueden ver su obra en: http://arcadiavillamercedina.blogspot.com/; http://elojoenlacornisa.blogspot.com
E-mail :
oliva_angeldario@hotmail.com


LEONARDO PEZ

¿Dónde se han visto dos nubes iguales?

Las nubes imponen el error
como metodología política

A
los ojos
el mar
las estrellas
las piedras

A los ojos, dispersándolos
Al mar, dibujándolo
A las estrellas, jaqueándolas
A las piedras, enemistándolas

Los ojos descansan en
el mar
que se eleva por las noches a discernir
las estrellas
que caen en el alba confundiéndose con
las piedras

El error permanece en la sustancia del universo,
sólo que las nubes no tienen ojos, simplemente
lágrimas.

Leonardo Pez (1986) nació en la ciudad de Santa Fe, Argentina. Ha sido distinguido en certámenes literarios provinciales y nacionales. Integró la antología “Pistas de Lectura. Veinte textos breves de santafesinos con actividades para estudiantes de E/LE” (2010)
Email: leonardopez@gmail.com


MARY QUINTEROS

Ese delgado hilo que separa.


Al filo de la guerra,
Al borde de la paz…
Ese delgado hilo que separa.

Como desentrañar el orden
si para arriba o para abajo.
(El norte siempre impera)
La nivelación perfecta
parece no existir.
El corazón de los hombres
dictamina y prevalece.
La fórmula deseada consta
de oníricos empeños
o quiméricos anhelos
que solo sucumben en
odio y más odio acumulado.
Frío de la muerte.
Ojos inocentes, miradas pequeñas
que no entienden el porque
de tanto pandemónium.
Los orígenes del hombre
sucumben ante el poder del poder.

Al borde de la paz,
Al filo de la guerra…
Ese delgado hilo que separa.

Mary Quinteros Escritora poeta antologista oriunda de Villa Carlos Paz. (Cordoba) Residió 15 años en Aristóbulo de Valle- Misiones formo parte del grupo AVE. Actualmente vivo en mi ciudad de origen, En ambas ciudades integrando diversos movimientos literarios. Email mariaquinteros2@yahoo.com.ar


MARIA JULIA RUIZ


…porque en el fondo vos sabes igual que yo

cuántas veces te dije que domingo, que poema
que letra, que sombra

cuántas veces tengo que repetir tu nombre
para que no se me caiga de las manos

en el fondo vos sabes

no hace falta sacarme la ropa si querés desnudarme

si de verdad querés desnudarme
mejor sácame los anteojos

y así vas a saber igual que yo
que no hace falta repetirte

que globo, que palabra, que caricia
que domingo, que poema, que letra, que sombra

María Julia Ruiz, poeta y prosista, 24 años, reside en la ciudad de Santa Fe. Estudiante de las carreras prof. y Lic. en Letras, participante activa de la Asociación Cultural El Puente, pasante en el Foro Cultural de la UNL. Publicaciones en medios locales, premiaciones en certámenes literarios varios: Email july_77@hotmail.com


MARÍA ELENA SANCHO

Yo soy Mujer fuerte

atravesé mil caminos de piedras

han lastimado, por momentos

me doble como junco ,no me quebraron.

Sensible como toda mujer

al observar un capullo trasformarse en flor

un niño nacer, otro morir

por sensible y poeta sufro el doble,

Sueños por doquier, sin ellos no existiría

todos voy cumpliendo

nada me han regalado ,todo me cuentas

el doble y doblemente lucho, sufro y amo

No por eso dejo de ser mujer que

ama la vida ,llora y ríe .

Soy como yegua salvaje, no se doma, vive su libertad

honrando la vida.

María Elena Sancho: Nació en el barrio de Caballito en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires en donde reside, Poeta, artista plástica, comunicadora literaria a través de su programa de Poesía y Algo Mas que se tramite los sábados 20 a 21 en AM 1710 y www.arinfo.com.ar: Email: mariaelenasancho@fibertel.com.ar


MIRYAM C. DE SEIA

DONDE NADA NI NADIE...

Homenaje al máximo poeta mejicano,
José Gorostiza (1789-1851) Sobre su obra: "Muerte sin Fin”

"...donde el sueño no duele,
donde nada ni nadie,
nunca, está muriendo" José Gorostiza

Por el acoso del tiempo que me ciñe,
desde un lugar descarnado
- ¿alma, reverso, semejanza de Dios ?-
un miedo espumoso, con aristas ahoga,
mutila la posible luz
que inculpada promete la Esperanza.
Este recelo de paloma
en nieve impide
mi travesía en la creíble
claridad de la existencia
Llevamos puesta la proa
hacia el regreso total de los orígenes,
con un silencio de plumas que nos lleva,
impuros hasta "donde el sueño no duele,
donde nada ni nadie, nunca, está muriendo"

Miryam C de Seia: Cinco Libros publicados. (El último, "NAVEGO PALABRAS" editado en Ciudad Gótica - Rosario --Sep. 2009--)3 Muestras de Fotopoemas con Fot. de Carmen Riera . Participación en Antologías Regionales. Ganadora de Menciones y Plaquetas. Email: miryamseia@cablenet.com.ar


ALBINO JOSE STEFANOLO

Las Zonas (en tres tiempos)

Miradas perdidas
convergen
en una cita.
Esquina desvelada
a la ahora de los duendes.

Y el encuentro
que sin mirar
converge
en auxilio
de perdidos amores
que pasean solos.
Por una ciudad ajena.

Para unirse
al caer la luz
de las estrellas.

Albino José Stefanolo: nació un 8 de marzo, es un prestigiosos abogado penalista, vinculado con Rock criollo, en su arcon tiene un libro de poemas inédito que algún día la editorial 3+1 publicara si lo autoriza el autor, estos versos pertenece a la antología poética Encuentro y Silencios editado en 1992.

miércoles, 10 de marzo de 2010

Editorial Numero 44 Marzo 2010

Hay quienes festejamos

la esperanza de ser mejores

el nacimiento de otras almas

el beso de bienvenida que nos

cala ambas mejillas

Theodosio Andrés Barrios


El poeta de Eldorado, Misiones festeja el nacimiento de otras almas que fluyen en los caminos de las rutas, en busca de solo un encuentro; el instante en poder volvernos a vernos buscarnos en las miradas cómplices, saber quienes somos sin preguntarnos quienes somos. En el verano que ya termina se produjo la magia, sin Internet y sin brujos ni brújulas, solo la referencia del onomástico de un amigo. Era la fecha que viera a luz hace más de medio siglo en el Puerto Palos, una excusa para tener que contarse lo que paso, en el viento patagónico que no perdona a los sojeros que sangraron sus tierras con los transguenicos y sus cuatro por cuatro la que dejara las ganancia de la sucia de los verdes dólares de la soja, mientras Juan un campesino nos ofrecía un pedazo de pan casero su único alimento del día, mientras esperábamos el colectivo a El Cóndor, en donde comentándonos su accidente de trabajo con la sembradora del campo del patrón, que lo dejaba venir a Viedma a curarse en el hospital publico sin descontar el jornal, una historia mas de los hijos de putas que se adueñaron de las tierras de los originarios y los campesinos explotados.

La reunión de mirarse, charlar y tomarse un buen vino, se realizo en ciudad donde empieza la meseta, al margen del rió Negro, allí estaban los amigos del pueblo, los Bonaerense de Junín, los de Lanus, y los de la Ciudad de Cemento fundada por un Vasco, estuvieron vía cable los de la tierra colorada, los de la sierra, los de las pampas, con solo con el hecho de comunicarse en un día para estar de una forma o otra. Estar allí en un encuentro de amigos de la letras tal como dice el responsable del cumpleaños Vildo Pioppi “Cerca, muy cerca de donde, uno aprende que la vida al margen de los sabores de su inocencia, tiene esta hermosa piel de vientos ondulantes”. Solo podemos decir que seguramente volveremos a vernos otra vez, como que el sol sale todos los días.

Eduardo Monte Jopia

buscador de los encuentros

EL PODER QUE DUELE

Ya puedes respirar sin mí
descolgarte del alero de mi pecho, otrora tibio
transitar al incurable sendero de mis dolientes úlceras
mecerte en laberintos de mis arterias carmesí
salpicadas de ausencias
de sangre y de nostalgias.

Ya puedes volar sin mí
respirar por mi garganta los genes violetas
jugar con éxtasis de mi risa emancipada
y olvidar mi dorso débil
como sombras tiesas de árboles perennes.

Ya puedes respirar y volar
pero festejemos semillas y partos
aromas de nata y de pájaros
hagamos un culto de palabras y sentidos
para fortalecer al lecho de musgo
donde divagamos.

GRACIELA FERREYRA DE GARCÍA
Pergamino –Pcia de Buenos Aires
gretamama@hotmail.com

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PÁJAROS DE TINTA

Ya están volando pájaros de tinta
en el claro trajín del pensamiento.
Surge traviesa la palabra inquieta
para trocar la luz en movimiento.
Está la luna que sonríe plata
sobre la fresca soledad del río.
Llega la musa con dorada bata
a beber en las hojas el rocío.
Vuelan en cielo de papeles nuevos
enredan la verba del volcán fluido
con frutos de vida endulzan la voz.
y con ideas de color bermejo
los pájaros de tinta ya son míos
plumas de oro con alas de azulejo.


MARÍA LEANDRA GERVASONI (Marylean)
Itatí, Pcia de Corrientes.
alegreca@hotmail.com

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SUSPICIOUS MINDS

Elvis cantó
Suspicious Minds
allá por el ´69
y apenas promediaba nuestra infancia.
Puede ser nomás
que ahora
un Elvis
viejo, canoso, gordo
y con la voz cansada
esté en alguna falsa Graceland
riéndose con ganas.
Chi lo sá.
Pero ahora nomás
mientras conduzco
por las calles
de ésta Buenos Aires maltratada
y escucho en la radio
algún programa,
entre noticias y pronóstico del tiempo
se cuela ese otro Elvis
joven, canchero
y con su voz templada
hablándome a mí
en otro idioma
y a casi medio siglo de distancia
diciendo porqué pienso en vos
acá y ahora.
“...Because I love you too much, baby...”
Porque te amo demasiado, amada.

DANIEL FRINI
Loma Hermosa, Pcia de Buenos Aires
dfrini@gmail.com

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EXISTEN UNOS ÁRBOLES AZULES

Existen unos árboles azules
en un lugar de la tierra medieval,
sobre sus hojas pájaros esbeltos.
Hay una melodía deliciosa
que atrapa el horizonte perpetuo.
Yo a veces me voy con los vientos
recreo toda una ilusión
que bebe de las fuentes cristalinas.
Se que esa hermosura
habita también en una mujer,
existen unos árboles azules
a la vera de un lago sediento
por los peces de escamas lustrosas,
en esos parajes mi soledad fulgura.
El tiempo y la eternidad
acarician esos fuegos del bosque,
existen los árboles
una melancolía contundente
en los pastos vírgenes de ese ayer.

JAVIER DICENZO
San Pedro – Pcia de Buenos Aires
javier_dicenzo@yahoo.com.ar

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LA MAÑANA

Aún acurrucada
En el frío del alba,
La mañana despierta
Coloreada de grana.

Tiritando, se sacude el cierzo
Que mece sus ramas.
Viene precedida por un coro de pájaros,
Y un olor de jazmines le presta sus galas.

Retazos de cielo
Entre nubes de espuma
Asoman inciertos
Sobre las llanuras.
El rumor del agua,
Zumbidos de alas,
El olor del pan
Y de miel derramada,
Anuncian el despertar
De una nueva mañana.

ELBA BARLA
La Plata Pcia de Buenos Aires
elbabarla@yahoo.com.ar


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DE QUÉ SE TRATABA TODO ESTO

De qué se trataba todo esto, no lo sabía.
Quise tomar
el atajo y beberme la risa y la alegría.
No sabía que la fórmula era cal y arena.
Cal y arena. Cal y arena.
No creerlo quería pero el entendimiento
me tomó por sorpresa, al codo del camino.

De qué se trataba todo esto,
de qué se viste la vida cada día
tal vez lo entienda cuando inesperadamente
me codee con la muerte.

Y tenga miedo a morir. Siempre nos dará miedo.
Seguramente le imploraré a la muerte
un indulto. Seguramente.
Y pediré perdón por esas tantas veces
en que hablé de morir con tanta ligereza.

Mientras tanto todo parece un túnel. Una breve,
titilante luz me toma de la mano.

De qué se trataba todo esto, hasta ayer…
Hasta la madrugada…no lo sabía.

AURORA OLMEDO
Mar del Plata - Pcia de Buenos Aires
auroraolmedo2@hotmail.com

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A TRAVÉZ DE MI CIELO

Aquellos mundos fantásticos
que supuse erigidos más allá
de los capitolios
parajes ingrávidos suspendidos
entre juicios y obligación
encanto hechizo
distantes a primera vista
pero no tanto pues los advierto
dentro mío esa hondura misteriosa
inabarcable que lleva mi aspecto
responde al nombre de bautismo
que ya no recuerdo y en fin es mucho más
que el veredicto ruin de los espejos
Los cobijo con tesón vuelvo a fascinarme
porque ahora entiendo que sí
podré visitar los reinos efímeros
los etéreos palacios montados
entre bosques de cristal
y las playas flotantes
costeando galaxias en erupción
¡ya están dentro de mí!
es decir que poseo un universo particular
tal vez no exclusivo
sospecho que todo consiste
en una reproducción a escala
de modo que surquemos este
ínfimo planeta sin atropellarnos
y así no colisionen aldeas sanguíneas
haciendo peligrar
la quizás incipiente vida
de especies destinadas a poblarnos
y a guardar nuestros mejores secretos

ALBIN LAINEZ
Luis Guillon – Pcia de Buenos Aires
poemasyrock@gmail.com

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QUEDÓ INVISIBLE EN EL AIRE.

Eran los gorriones, los tilos
y los azahares de los naranjos
pisoteados en las veredas.
Aljibe de olores.
Y tu juventud, y la mía y la de nosotros.
Era el brillo del crepúsculo de la luna llena, explosiva
instigando a las hormonas, provocando a las arenas de la playa
a reflejar su luz ya reflejada,
y se burlaban los cabellos brillando más,
y los dientes nacarados, impúdicos,
se mostraban descarados con las risas,
cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.
Eran los asados en los elásticos de las camas turcas, los brindis,
y nosotros saltando en el aire con nuestras ilusiones
acariciando el cerebro.
Nuestras miradas titilando por un poco de humo en los ojos,
un compañero había llegado al principio del camino,
tenía un haz de arco iris en sus manos.
Era tu juventud, y la mía y la de nosotros,
chorros de vientos ocupando cada intersticio de la vida.
de esa ciudad, de esa época, de esa generación.
La sombra del hombre quebró la luz, no pudo quebrar
esas hebras de tiempo.
Aún, entre las tinieblas de los años diviso el pasado.
Es la vida, la vida suspendida en el cosmos,
la piel de mis dedos quieren acariciarla, no puedo
sí mis otros sentidos, que deshilachan, navegan el tiempo.
Así, quedó transparente, invisible en el aire,
tu juventud, y la mía y la de nosotros,
cuando el agua leona del río
era un ancho desierto plateado.

ANA MARÍA MANCEDA
San Martín De Los Andes. NEUQUEN.
amtaboada@smandes.com.ar

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PLURALES

No puedo
un día como hoy
imaginar que los desechos de tu amor
engrisen el cielo de lujuria que calcina las sierras.
Ni que el fuego sea el mismo
por el cual la fruta bermeja adora la lluvia.
Los tajos de los caminos se han olvidado
del destino que le inventaron
y, arrojados bestialmente a horadar el futuro,
se han vuelto sobre sí como una cinta de moebius.
Imaginamos sí, que somos plurales
y que ese niño que adormece en la estepa de cemento
es la velocidad con la que nos encontraremos
Dionisio y yo, Dionisio y vos.

JORGE DIPRÉ
Córdoba
jorgedipre@hotmail.com
http://jorgedipre.blogspot.com/2009/12/plurales.html

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PLUMAS DE DESENCANTO

Fue una cosquilla cerca de mi boca
que caminó lentamente hacia mis labios.

Fue un sabor sobre mi lengua que no sabía a nada
y en picazón nerviosa se estableció en mi garganta.

Fue una tos contenida y dolorosa
que enrojeció a mis ojos por no vertidas lágrimas.

Fue la desilusión, el darme cuenta.
El que dijeras ¡Si no pasa nada!

Fue todo y no fue nada,
como livianas plumas,
como vanas palabras,
como un suceso fortuito,
como un asomo de algo.

Fueron...
Plumas de desencanto.

SILVIA BEATRIZ GIORDANO
Escobar – Pcia de Buenos Aires
giordano.silviabeatriz@gmail.com


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INDIA-MADRE

Traían desde el mar el desenfreno.
Libaron tu pureza india-muchacha.
Con embrujos los blancos forasteros,
te amancebaron al cetro de su España.

Un extraño guerrero te hizo esclava.
Te encendió de pasión y fue tu dueño.
Le impuso a tu lengua sus palabras,
y a tu alma su Dios con sus misterios.

Esposa sin cumplir los mandamientos
fuiste madre en un lecho de marañas.
Tus hijos conformaron pueblos nuevos,
y sangraron su valor en cien batallas.

Hoy te pienso: Amerindia sojuzgada,
sucumbiendo a la fuerza del deseo.
Tú la luna en amante transformada.
Tú la hoguera trocada en flor de ceibo.

Pasionaria sustraída del estero,
yo me siento surgido de tu entraña.
Dios te hizo la mujer del extranjero
¡para ungirte reina-madre de mi raza!


ROQUE ALCIDES AZAMOR
Campana – Pcia de Buenos Aires
roalaz35@hotmail.com>

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CASTILLO DE MIERDA

Suave desparpajo
maloliente enfermo
rostro imán de los insectos
solitaria pieza de ajedrez
al frente
dispuesta a negociarse
para que el rey siga vivo
Fusible oxidado
castillo de mierda
así te consideran
quienes no conocen
tu pasado
águila nocturna
arrasador de botellas
tu crimen solo fue
no tener esquemas
o haberte asfixiado
con tanta coherencia

JAVIER VALLEJOS AMIL
Corrientes Capital
jamvamil@yahoo.com.ar

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PARA VOS GUITARRA LITORALEÑA

Porque de muy joven
vos me acompañaste
para que pudiera
soportar mejor,
golpes, muchas veces
que nos da la vida
y en tu compañía
menos es el dolor.
Cuando me hallo triste
o estoy angustiado
o que a algún problema
no hallo solución
a cosas que pasan
a veces en la vida
y en tu compañía
se me va el dolor.
Sé que muchas veces
no puedo evitarlo
y que ,sin quererlo
miro alrededor,
la tele, los diarios,
hablan día a día
y siempre reiteran
lo malo, lo peor
A veces yo pienso
las cosas que pasan
los niños que sufren,
no veo solución.
Lo escribo, lo expreso
pongo mi talento
y al pulsarte siento
alivio al dolor.
Por eso es que quiero
nombrarte guitarra
con toda mi fuerza,
y todo mi amor.
Y decirle a todos,
que escuche el que quiera
mi fiel compañera
cura mi dolor.
Te tomo en mis manos
te pongo en mi falda
te aprieto con fuerza
en mi corazón.
Pulso tu encordado
me concentro y pienso
y en mis labios brotan
palabras de amor.

GERÓNIMO OSCAR VERA
El gaucho de Villaguay Entre Rios
susidel@gmail.com>

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SOBRE LOS ANDRAJOS

En la noche de las miradas
aturdidas,
la vida es sólo una migaja.

Una posibilidad en la ruleta rusa.

Una excusa para jugarse

en el borde de la cornisa.

Euforia sacrílega del ritual de la agonía;

dioses sin Dios, que deambulan,

golpean, ensucian lo puro y languidecen.

Desprecio del bello cuerpo

que conserva vida.

Encrucijada al espanto,

que silencia el alma…

Quien sobrevive, es un héroe vacío

vistiendo prendas íntimas,

que ha escapado del sino de la noche,

creyendo haber crecido,

sobre los pedazos de quienes quedaron

en los costados de la cuesta.

GRACIELA MARÍA CASARTELLI
Unquillo, Córdoba
graciela_maria_vida_reflexion@yahoo.com.ar

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EN LA NOCHE

En la noche desolada
la alarma lanzó su grito.
-¡Ay, por Dios! ¡Eso no es nada!
- dijo el tren, como en un rito.
Y corrió por la explanada.
El viento silbó contento.
La nube trajo un lamento.
Mientras las ruedas rodaban,
y las sombras se anudaban,
con su pasito muy lento.
El paisaje era un encanto.
La luna, como de plata.
La chicharra dio la lata,
porque el tren metió la pata,
huyendo de puro espanto.
El tren se contradecía,
A la alarma, no temía.
pero se iba apresurado,
porque ya estaba alarmado,
del ruido que producía.

MARTA SILVESTRINI
Pergamino – Pcia de Buenos Aires
novelmar52@yahoo.com.ar

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WICHIS

Dos niños, dice la crónica,
murieron.

Aconteció la muerte en mis manos
fue hoy, en este mundo, en este yo.

Aconteció y me duele todo sin saber qué
atravesado por ellos ...

Aconteció en la incertidumbre de mis pasos
en las palabras que no alcanzan...

Aconteció aquí, en mi patria, a kilómetros
sin distancia cierta.

Aconteció de pura hambre mientras yo
caminaba el día.

¿Atiborrado de qué? ¿Ciego de dónde?
¿Ausente de qué?

Dos niños murieron, dice la crónica. Dos.
Y yo nada vi...

CACHO AGU
Santo Tome -Santa Fe
cachoagu@yahoo.com.a

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6º ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES Y POETAS
“TINOGASTA”
CAPITAL PROVINCIAL DE LAS LETRAS

El Instituto Superior de Arte, convoca a la realización del 6º encuentro internacional de escritores y poetas de Tinogasta en Catamarca, que se llevara a cabo desde el Domingo 21 jueves 25 de marzo de 2010 bajo el lema "Las Letras y el Bicentenario"

Informe e inscripción: luiseaguilera.57@gmail.com, kellycarrizoisa@hotmail.com
Adhiere Revista Lilith, Diario de los Poetas 3+1, Intonso, Grupo Tu-Pak y Editorial 3+1

sábado, 17 de octubre de 2009

Diario de los Poetas 3+1 Primavera Nro. 41

EDITORIAL DEL CUCHILLO

OBRA DEL ARTISTA PLASTICO LAUTARO DORES


Volver quisiera
al tiempo aquél
donde mi ilusión
comenzó a crecer.
Volver a aquel balcón,
robar al tiempo
su dulce desnudez.
Volver a besar tu boca,
entregarme cual dulce rosa
a morir ardiente en tu piel.
Erica Borja
Eldorado- Misiones
Erciaborja@yahoo.com.ar




Volver todo atrás. Repartir dar de nuevo los sueños y las utopía o el amor como cita la poeta Erica Borja, seria tan bueno como un jugador de dados sobre la mesa de paño verde vuelva a relazar los dados de la victoria y llevarse el premio mayor, pero la vida no es así hoy podes decir que hemos vuelto a tras y para peor, vemos como estudiantes y obreros son reprimido salvajemente en nuestras ciudadelas sin que el gobierno se le mueva un solo pelo, pero esto ocurre en esta América progresista donde trabajadores, desocupados y nuestra juventud es aporreada en las grandes urbe de la mal llamada Hispanoamérica, los asalariados cada ves son mas explotados y por el temor quedarse sin su empleo, hoy vemos como seres humanos en las calle frías de la ciudades dormir en ella con el amparo de su cobija de mármol de los bancos que le roban a la gente que aporta sus ahorros en ellos, ya que el sistema de hurto de los dueños de nuestros dineros esta autorizado a quedarse con ellos con tan solo una disposición de los bancos centrales de las republiquetas bananeras, en el país del imperio los bancos desaparecen y dejan el tendal de deudas y se quedan con las pequeñas casas o departamento que llevaron una vida intentándola pagar, algún nostalgia recuerda lo que fue la circular 1050 y donde muchos abogados y financista se hicieron millonario tomando el embargo de las misma echando a sus habitantes y después siguiéndole cobrando por deuda, hoy algunos de ellos son elegido para representarnos en los gobiernos democráticos de turno, muchos de nosotros somos descendiente de los que con la espada y la Biblia le robaron su tierras a los dueños de ellos que fueron los Pueblos Originarios. El mestizaje del mismo con estos hermanos nos intenta hacer buenas personas pero seguimos buscando algo mejor en la Europa aunque sea a través de un pasaporte de dicha comunidad, pero cuando llegas al viejo mundo seguís siendo un Sudaca más. Por eso hermanos los invito a volver a los 17 con el poema de la gran Violeta Parra, para decir Basta de explotación, abuso, violencia, en este lado del hemisferio por que después de 3 años de la desaparición de Julio López seguimos sin tener respuesta alguna ya que los responsables ríen en la oscuridad de sus crímenes de lesa humanidad.





Eduardo Monte Jopia
Buscando la primavera